周五晚上，一周的拍摄在下午四点提前收工。

阿尔托刚卸完妆，就被同剧组的女三号、演另一个杀手的捷克演员艾拉一把勾住了胳膊：“阿尔托，今晚不许跑！带你去一家只有本地人才知道的酒吧，绝对比酒店餐厅有意思。”

阿尔托笑着被她拽着走，身后还跟了剧组的录音师小妹和两个年轻演员，几个人叽叽喳喳讨论着布拉格哪家酒吧的啤酒最好喝，阿尔托插不上什么话，安静地跟着他们穿过老城区蜿蜒的石板路。

薄雾里路灯晕开毛茸茸的光圈，电车轨道在路面闪着的银光。她踩着这些光往前走，一粒雪落在她的鼻尖【布拉格下雪了。】

她拿出手机，指尖快速地敲了一句话给他发了过去。

艾拉推荐的酒吧藏在一栋不起眼的老建筑的地下室里，推开厚重的木门，爵士乐和啤酒花的苦香一同扑面而来，几个人找了个靠墙的半圆形卡座，艾拉迫不及待地点了一大扎皮尔森。

阿尔托只要了一杯白葡萄酒，靠在沙发角落里，听他们聊着八卦。

录音师小妹正绘声绘色地模仿某位老戏骨忘词时假装咳嗽的样子，艾拉笑得趴在了桌上。

阿尔托也弯起嘴角，就在这时，卡座边缘的阴影被一道更修长的身影覆盖，那位忘词的老戏骨来了“带我一个。”

阿尔托抬起头，看见拉贝尔站在卡座边，整个卡座安静了一瞬，艾拉第一个反应过来，忙不迭往里挪：“圣克莱尔先生！请坐请坐！”拉贝尔道了声谢，在阿尔托对面坐了下来。

卡座里的气氛微妙地变化了一瞬。

小妹把刚讲到一半的八卦咽了回去，两个年轻演员不自觉地坐直了身子。

只有拉贝尔本人仿佛浑然不觉，他靠在椅背上，阿尔托垂下眼，小口抿着自己的酒。

她和他对手戏最多，片场相处也算自然，但到了这种私人场合，她也不知道该如何拿捏分寸，太过热络显得刻意，太过疏离又显得倨傲。

萨克斯吹完散场，阿尔托要跟他们一起回酒店时，拉贝尔叫住了她。

他们两个沿着河走着，有一搭没一搭聊着这周的戏，“你的追踪戏演的很好。”阿尔托愣了一下，旋即道谢：“之前看了很多影片学习了一下。” “是么？”拉贝尔轻轻笑了“演得仿佛你真的这样做过一样。”阿尔托怔住，不确定他是在说戏里的事，还是在说别的，可那件事也闹上过报纸，他看到倒也正常。

想到此，她把碎发别在耳后，讪笑了一下“您别打趣我了，那时是我太不懂事了。”

“所以你现在是懂事了？”拉贝尔灰色的眼睛直勾勾盯着他“惹了冯斯特，还能搭上博林的戏吗？”听到那个名字，冷风带着二月底的冷意像细密的针尖刺进她裸露的皮肤，一瞬间带着血液倒流冲上阿尔托的头顶，那个名字像一枚淬毒的冰锥，把她钉在了原地。

拉贝尔站在她面前，见她那副石化了的样子，不紧不慢地续道：“别担心，这个圈子都这样，我见怪不怪了，只是有点好奇你背后是谁，毕竟你那桶——”

“——既然见怪不怪了，”阿尔托的声音冷了下来，打断了他的话“就收起你的好奇心，不要问你不该问的，”她看着他，下巴微微抬起“我惹不起的，你也惹不起。”她的声音压得很低，咬字格外清晰，她语速快了起来，不给他插话的机会，“今天我和艾拉喝了酒，你在路上和我交流了一点演戏的心得，这是我今晚的记忆。”她伸出手，“合作愉快，圣克莱尔先生。”拉贝尔挑眉，片刻后，他重重握住了她的指关节“合作愉快，韦尔女士。”

远处查理大桥上零星游客的笑语被风撕成碎片。

阿尔托踩着雪回到酒店，电梯里的镜面映出她的脸。

苍白，嘴唇抿成一条线，她盯着镜子里的自己，那个紫色眼眸的女人也盯着她，像在看一个陌生人。

房门在身后合上的那一刻，她整个人垮了，像被抽走骨头的软体动物，瞬间失去了所有支撑。

她倒在床上，酒店的床垫发出沉闷的声响。

她侧躺着，蜷缩成婴儿的姿势，脸皮底下的肌肉自己在动，像被电击过的青蛙标本，眼角开始抽搐，接着是嘴角，整个下半张脸都在动，她抬起手想按住它，指尖触到脸颊时才发现自己在抖，全身都在抖。

灯太亮了，照得房间里每一个角落都无处遁形，它刺进她的瞳孔，从眼球直插进太阳穴。

她紧紧闭上眼，那光就变成橙红色的网状血管，在眼皮内侧一抽一抽跳动着，她关了灯，又觉得口干舌燥，舌苔像贴了一层绒布，她摸索到床头的水杯，冰凉的液体滑过喉咙，还没来得及咽下——一股黏腻的反胃感从胃底直冲上来。

她滚下床，膝盖撞在地毯上，双手撑住马桶边缘，把刚才那口水，连同晚饭一并吐了出来。

胃部剧烈痉挛，像有一只拳头在里面拧绞。

她什么都吐不出来了，只有透明的酸液顺着嘴角淌下来。

眼球因为充血而胀痛，太阳穴的青筋突突跳动。

她的额头抵在冰凉的陶瓷边缘，每一次呼吸都像拉风箱。

不知道过了多久，她撑着洗手台，慢慢直起腰。

镜子里的女人头发散乱，黏在汗湿的脸颊和颈侧，眼周通红，嘴唇毫无血色，像溺水后被捞上来的鬼。

就在这时，就在镜子的右上角，浴室门磨砂玻璃的边缘，她捕捉到了一个臃肿的暗影——有人站在那里——肚子顶着紧绷的西装纽扣，秃顶上稀疏的几根头发勉强梳向一边。

那张模糊的隔着磨砂玻璃的脸，正对着她带着一种她三年前就刻进骨髓里的令人作呕的恶心的下贱的肮脏的凝视——冯斯特。

她的右手抓住了洗手台边的吹风机，转过身、冲过去、举起来。

第一下，沉闷的声响像钝器击打人皮。

虎口发麻，震动顺着桡骨尺骨一路蹿到肩膀，磨砂玻璃上溅开了细密的裂纹。

她听到了头骨碎裂的声音。

第二下。

第三下，第四下。

血腥味从喉咙底涌上来——或者说是从某个更深的被她埋藏了起来的地方涌出来，她的手臂机械地抬起、落下、抬起、落下，“咔嚓”，电线断裂，那一瞬间的刺痛了她的鼓膜，世界像老式电视机一样闪过雪花噪点，然后归于黑屏。

视线重新对焦，她举着吹风机的手臂悬在半空，剧烈颤抖着。

手指因为用力过度而痉挛，无法松开握柄。

磨砂门还在那里，完好无损，没有裂纹，没有血，没有尸体，吹风机尾盖崩落，几块白色的塑料碎片落在地上，一根断裂的电线像死去的蛇，从她指间垂下来，裸露的铜丝在暗处微微反光。

阿尔托松开手，吹风机残骸落在地毯上，发出沉闷的声响。

她滑坐到地砖上，后背抵着冰凉的浴柜门，急促的嘶哑的喘息在狭窄的浴室里回荡，她抬起手，看着自己的手掌，干干净净，什么都没有，她把脸埋进掌心里。

她就这样坐在冰凉的瓷砖上，久到膝盖以下的皮肤失去知觉，直到手机铃声响起，她像被电击了一样，整个人从恍惚中弹了一下，撑着浴柜门缓慢地爬起，膝盖骨像生锈的合页，每弯折一度都发出无声的涩响。

她扶着墙，手指划过冰凉的壁纸纹路，一步一步挪出浴室。

手机躺在床尾，屏幕亮着，她看着来电人，呼吸还带着方才呕吐后的臭味，她接起来，咽了一口唾沫，喉咙痛，舌根还残留着胃酸的苦味，手机贴在耳边。

“昂利先生。”她的声音很哑。

电话那头停顿了一会，“开门。”

阿尔托握着手机的手指收紧，她爬起来，拉开房门，昂利埃蒂安站在门外，他穿着一件厚重宽大的长摆黑色冲锋衣，肩上落着未融的雪屑，他的目光落在她脸上，从极地流淌而来的暗河，沉默地地淌过她的嘴唇，鼻梁，眼睑，眉骨最后停在她那双布满血丝尚未褪去红晕的眼睛里。

阿尔托的嘴唇动了动，走廊里太安静了，安静到她能听见自己的心跳，她向前迈了一步，忽然抬起手，紧紧搂住了他。

她的手臂穿过他敞开的外套，环住他精瘦的腰，十指在他后背上交叠，扣紧，她把脸埋进他的怀里，仿佛埋进那片由体温和心跳共同构筑的狭小而温暖的领地。

她的额头抵着他的锁骨，睫毛扫过他的皮肤，那里有他刚从室外带来的凉意，正被她不知什么时候涌出来的眼泪一点一点濡湿。

她只是把脸埋去，埋得很深，深到他的外套几乎要将她整个人裹住。

她的手还在他背后收紧，指甲隔着衬衫布料陷进他肩胛骨的边缘，像一只终于放弃伪装被淋湿的野猫，把湿漉漉的皮毛和狼狈不堪的颤抖一并蹭进他怀里。

昂利任由她抱着，任由她把眼泪蹭在他身上，任由她把自己的衬衫攥出皱痕。

他的手臂垂在身侧，阿尔托感觉到他的胸口微微起伏了一下，一个很深、很慢的呼吸，紧接着，他的手臂抬了起来，左手按在她的后背上，右手覆在她的后脑，手指穿过她凌乱的发丝。

他们已经够近了，近到没有一丝空隙。

阿尔托闭上眼睛，方才浴室里那些碎裂的疯癫的血腥的幻象和嗡鸣，此刻都被隔绝在她闭上的眼帘之外。

她能听见的，只有他平稳的、一下一下的心跳，像布拉格雪夜里的钟声。

走廊尽头的电梯发出一声轻响，有人出来了，脚步声渐近，昂利揽着她的腰往门内带了一步，反手将门合上。

很久之后，阿尔托的声音从他胸口闷闷地传出来：“……您怎么来了。” “你看手机。”阿尔托打开手机，才发现五点时他回了一句【我知道。】她笑了起来“您那个时候已经到了？” “嗯。”她忽然很想问——您是专程来的吗？

是来工作？

还是说…想我了？

您是坐几点那班飞机？

您明天什么时候走？

一瞬间有很多问题想要问他，可这些问题最后在喉口滚了一圈，被她连同那口酸涩的唾液一同咽了回去。

她又埋进了他怀里，窗外，布拉格的雪不知何时停了，圣维特主教座堂的尖顶刺破云层，露出几颗冷而亮的星。

亮到足够引她靠岸。