这座位于城市心脏地带的艺术长廊，此刻正被辉煌得近乎刺眼的灯火所吞没。

夜色已深，但这展厅之中却亮如白昼。

巨大的水晶吊灯从穹顶垂落，仿佛无数冰冷的眼泪凝结在半空，折射着下方流动的人潮与衣香鬓影。

空气中弥漫着一种混合了昂贵香水、陈年香槟以及鲜花切口处散发出的微腥甜味，这种味道，大概便是所谓“上流”的气息。

阿欣独自站在展厅的主位旁。

她今日穿了一袭纯白色的长裙。

那料子极好，是重磅的真丝，在灯光下泛着如珍珠般温润却又清冷的光泽。

裙子没有多余的装饰，剪裁贴身，将她那具经历了无数次“改造”与“打磨”的身体勾勒得惊心动魄。

她裸露在外的双肩圆润而苍白，锁骨深陷，仿佛盛着两汪看不见的苦水。

并没有佩戴任何首饰，连最简单的耳钉也无。

在这满场珠光宝气的映衬下，她这身素净的白，显得既突兀，又有一种近乎凄厉的倔强。

她像是一个误入繁华盛宴的祭司，穿着这一身用灵魂与尊严换来的“战袍”，只为守护身后那唯一的真神。

她的手，紧紧地攥着裙摆的一角，指关节因为用力而微微泛白。

那双曾经清澈如今却深不见底的眼眸，正越过眼前晃动的人头，死死地盯着不远处的入口。

她在等，等待一种回响，等待这个世界对她、对妹妹所作出的哪怕一声公正的判词。

这就是她用那笔从“六号公馆”换来的巨款所堆砌出的舞台——名为《她的星空》的画展。

一切都是顶级的。

墙面被刷成了深邃的哑光灰，只为衬托画作的色彩；灯光是特意请了国外的团队调试的，每一束光的落点都经过精密的计算；就连角落里摆放的白玫瑰，也是空运而来，每一朵都开得矜持而骄傲。

为了这一天，她付出了什么？

阿欣的嘴角微微抽动了一下，似乎想笑，却又被一股从心底涌上的寒意压了下去。

她不想回忆那些在黑暗中被撕裂、被填充、被当而在作容器的日子。

只要今晚……只要今晚这幅画能被世人看见，只要妹妹的天才之名能被承认，那么所有的污秽，便都能被这艺术的圣光洗刷干净。

她转过身，看向身后墙面上那幅被放在最核心位置的巨作——《星空》。

那不是梵高的星空，没有那般狂乱的旋转，却有着一种令人窒息的寂静与崩坏。

画布上，深蓝与紫黑交织成一片绝望的深渊，而在那深渊之中，无数细碎的金色光点仿佛溺水者的眼睛，正在无声地呐喊、挣扎，试图冲破那层厚重的油彩，向着画框外的世界求救。

那是妹妹临终前最后的凝视。

那是灵魂燃烧后的余烬。

“真是一幅……令人不安的作品啊。”

一个轻飘飘的声音传来，打断了阿欣的凝视。

她猛地回过头，眼中瞬间燃起了名为“希望”的火苗。

说话的是一位穿着深灰色定制西装的中年男人，秃顶，戴着一副考究的金丝边眼镜，手里晃着半杯琥珀色的酒液。

阿欣认得他。这是圈内极有分量的艺术评论家，据说他的一句话，能让一幅涂鸦价值连城，也能让一位天才沦为废纸。

“您……您看懂了吗？”阿欣的声音有些颤抖，她甚至不敢大声呼吸，生怕吹散了这位大人物的兴致。

她急切地向前半步，像个像个等待判决的囚徒，“这是我妹妹的遗作，她在画这幅画的时候，已经……”

“哦，遗作。”评论家漫不经心地打断了她，目光只在画布上停留了不到三秒，便滑向了阿欣那裸露的香肩，眼神中闪过一丝油腻的玩味，“构图虽然有些张力，但色彩太过压抑了。这种负面情绪太重的东西，挂在客厅里会影响风水的。”

阿欣愣住了，脸色瞬间惨白：“可是……可是这画里的情感，那种绝望中的生命力……”

“小姐，”评论家轻笑了一声，那笑容里带着一种居高临下的怜悯与傲慢，“艺术市场讲究的是师承、流派、以及……名字。请问令妹是哪个美院毕业的？师从哪位大师？或者，曾获得过什么国际奖项吗？”

“她……她是自学的。”阿欣的声音低了下去，仿佛做错事的孩子，“但她是天才，真的，她是用生命在画画……”

“自学。”评论家摇了摇头，像是听到了什么笑话，他转过身，不再看那幅画一眼，而是举起酒杯，对着不远处另一位衣冠楚楚的名流致意，“没有学术背景，没有圈子背书，这种画充其量只是……嗯，一张比较昂贵的墙纸。可惜了这一晚上的香槟。”

说完，他便丢下僵在原地的阿欣，大步向着那群正在谈论股票与马术的人群走去。

“墙纸……”

阿欣喃喃自语，这两个字像是一根生锈的铁钉，狠狠地楔进了她的耳膜。

周围的人群依旧熙熙攘攘。

那些穿着剪裁得体的西装、裹着名贵皮草的男男女女，他们端着酒杯，优雅地穿梭在画作之间。

他们的笑声很轻，却很刺耳；他们的眼神很亮，却从未在任何一幅画上停留超过五秒。

有人背靠着那幅《星空》，把它当成了聊天的背景板；有人甚至随手将喝了一半的酒杯放在了画作下方的展示台上，那冰冷的水珠顺着杯壁滑落，正好滴落在签名处，像是一滴浑浊的泪。

没有人在乎。

在这个被金钱与虚荣堆砌起来的殿堂里，画本身并不重要，重要的是谁办的展，来了什么人，能换到什么资源。

阿欣感到一阵剧烈的眩晕。

她看着那些晃动的人影，他们仿佛变成了一群色彩斑斓的野兽，张着血盆大口，咀嚼着名利，吞噬着虚空。

而她视若珍宝的妹妹的灵魂，就这样被随意地丢弃在地上，任由这些光鲜亮丽的鞋底践踏。

灯光太亮了，亮得让人想吐。

阿欣踉跄地后退了一步，后背撞在了冰冷的墙壁上。

那一瞬间，她觉得自己像个笑话。

她出卖了自己的肉体，出卖了自己的尊严，甚至将自己的纯贞押给了那个深不见底的“六号公馆”，结果只换来了一场热闹的……葬礼。

一场无人哀悼的葬礼。

就在她感到窒息，觉得整个世界都在这辉煌的灯火中瞎了眼的时候，她的余光忽然瞥见了一个身影。

在展厅最偏僻的角落，在那幅《星空》的正前方，站着一个人。

那是一个与这里格格不入的人。

他穿着一套深蓝色的保安制服，那制服显然并不合身，袖口磨损得厉害，露出了里面洗得发白的衬衫边缘。

裤脚有些长，堆叠在脚踝处，显得拖沓而廉价。

他戴着一顶有点歪的大檐帽，手里捏着一个贴着胶带的老旧对讲机。

在这个动辄一身行头数十万的场合里，他就像是一粒沾在丝绸上的灰尘，不起眼，甚至有些碍眼。

没有人正眼看他，甚至没有人避让他，仿佛他只是这个空间里一个会移动的道具，一根柱子，一盆枯萎的植物。

但他站在那里，站得笔直。

他摘下了那顶有些脏旧的帽子，双手捧着放在胸前——这是一个极度老派、甚至有些卑微的致敬姿势。

他仰着头，一动不动地盯着那幅被所有人无视的《星空》。

阿欣愣住了。

她像是抓住了最后一根救命稻草，又像是被某种神秘的力量牵引，鬼使神差地走了过去。

走得近了，她才看清这个保安的模样。

五十多岁，头发花白，脸上沟壑纵横，那是岁月与风霜用钝刀子刻下的痕迹。

他的背微微有些驼，像是背负着什么看不见的一生重担。

但他此刻的眼神，却让阿欣的心脏猛地一缩。

那双浑浊的、饱经风霜的老眼里，此刻竟然蓄满了泪水。那泪光在灯下闪烁，清澈得如同初生的婴孩，又悲悯得如同俯瞰众生的神佛。

他看得那么专注，仿佛透过那层层叠叠的油彩，穿过了生与死的界限，直接看到了那个在病榻上咳血、在绝望中挥舞画笔的少女灵魂。

“你……”阿欣的声音干涩，像是从喉咙里挤出来的，“你看得懂？”

老黄没有立刻回答。

他依旧盯着那幅画，喉结上下滚动了一下，似乎在平复某种激荡的情绪。过了许久，他才缓缓转过头。

那是一张平凡得不能再平凡的脸，扔进人堆里就会立刻消失不见。

但他看着阿欣的时候，那种目光却让阿欣感到一种前所未有的战栗——那不是审视，不是欲望，而是一种能够洞穿一切皮囊、直抵灵魂深处的悲哀与温柔。

“看得懂。”

老黄的声音很轻，带着一种砂纸打磨过的粗砺感，却异常清晰。

“这画里……有人在喊救命。”

阿欣的瞳孔骤然放大，呼吸在那一刻停滞了。

老黄伸出那双粗糙得如同树皮般的手，指了指画布上那一片最深沉的蓝色漩涡，又指了指漩涡中心那一点微弱得几乎要熄灭的金色。

“也有人在唱圣歌。”老黄轻轻叹了口气，那叹息声在喧嚣的展厅里微不可闻，却在阿欣的耳边如惊雷炸响，“姑娘，画这画的人，心很干净。太干净了……她在燃烧自己，想给这个黑漆漆的夜里点一盏灯。她疼，很疼，但她没喊疼，她在替那些在黑夜里走路的人喊疼。”

眼泪，毫无预兆地从阿欣的眼眶里涌了出来。

决堤一般。

这么多天来的委屈、屈辱、恐惧，在这一瞬间全部崩塌。她死死咬着嘴唇，不让自己哭出声来，身体却控制不住地剧烈颤抖。

懂了。

终于有人懂了。

不是那些高高在上的评论家，不是那些附庸风雅的富豪，而是一个看大门的保安，一个在这个光鲜世界里处于最底层的“灰尘”。

老黄看着眼前这个哭得浑身发抖的女孩，眼中闪过一丝不忍。

他并没有像长辈那样去拍她的肩膀，而是恪守着某种界限，微微侧过身，挡住了那边投来的几道好奇的目光。

他转过头，看了一眼周围那些背对着画作、正举杯欢笑的名流们，那双原本有些浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝如刀锋般锐利的寒光，但转瞬即逝，重新归于一种深沉的悲悯。

“别难过。”老黄低声说道，语气里带着一种看透世情的苍凉，“瞎子看不见光，不是光的错。”

他指了指那些衣冠楚楚的人群，嘴角勾起一抹极淡的、似是嘲讽又似是无奈的笑意：“你看看这一屋子的人，衣服都很贵，鞋子都很亮，可他们的眼……都瞎了。他们只看得到画框上的金箔，看得到标签上的价格，却看不到画里的魂。在这屋子里，只有这幅画是活的，而他们……”

老黄停顿了一下，声音低得像是一句谶语：“……都是死的。”

阿欣泪眼朦胧地看着老黄。

她看着他那身廉价的、甚至有些滑稽的制服，看着他袖口磨出的线头，又转头看了看远处那位正在高谈阔论、掌握着艺术圈生杀大权的评论家。

一种巨大的、荒谬的、撕裂般的痛苦，从她的心底升起，瞬间吞噬了刚才那短暂的慰藉。

她笑了起来。

那是一个比哭还要难看的笑容，凄惨，绝望，透着一股令人心惊的疯狂。

“谢谢你，大叔……真的谢谢你。”阿欣一边流泪一边笑，“至少证明了，她没疯，我也没疯。”

她低下头，看着自己的双手。

这双手，为了办这个画展，为了让妹妹的画挂在这里，曾经抚摸过多么肮脏的东西，曾经在“六号公馆”的那个恶魔面前如何卑微地乞求，曾经如何将尊严碾碎了吞进肚子里。

而现在，她得到了认可。

来自一个保安的认可。

“可是大叔……”阿欣抬起头，那双原本还有一丝光亮的眼睛，此刻正一点点地灰暗下去，如同燃尽的死灰，“这才是最可悲的，不是吗？”

她向着那群名流伸出手，手指在虚空中虚弱地抓了一下，仿佛想要抓住什么，却只抓住了满手的虚空。

“为什么只有你能看见？为什么只有你这个……”她哽咽了一下，没有说出那个词，但意思已经无比残忍地摆在了两人面前，“为什么看得见真理的人，手里没有章？而那些手里握着章、握着话语权、能决定人生死的人……却都长了一双瞎眼？”

老黄沉默了。

他看着面前这个濒临崩溃的女孩，那张苍老的脸上露出了一种深深的无力感。

作为“观察者”，作为神圣力量在这个维度的投影，他看过了太多这样的画面。

真理往往掌握在少数人手中，而这少数人，往往是沉默的、无权的、被边缘化的。

这是人类世界的顽疾，也是“恶魔”最喜欢的温床。

“有些东西，不是章能盖得住的。”老黄试图最后一次劝慰，虽然他也知道这语言是多么的苍白，“姑娘，你妹妹的画，已经留在时间里了。不需要他们承认，它本身就是价值。你的心若定了，他们便伤不了你。”

“心定？”

阿欣惨笑着摇了摇头，眼泪已经干了，只留下两道斑驳的泪痕划破了精致的妆容。

“大叔，心定救不了人。心定换不来ICU的床位，心定买不起这展厅的一分钟，心定……甚至不能让这幅画在明天不被扔进垃圾桶。”

她缓缓直起身子，那股刚才还支撑着她的脆弱的“纯粹”，此刻彻底破碎了。取而代之的，是一种令人胆寒的、如死水般的平静。

她明白了。

在这个规则扭曲的世界里，清白是无用的，才华是廉价的。

只有权力，只有那些玩弄世界规则的人所掌控的力量，才能让瞎子睁眼，让哑巴说话，让指鹿为马成为现实。

真理如果不能兑换成力量，那就只是弱者的呻吟。

阿欣没有推开老黄，而是对他深深地、郑重地鞠了一躬。

这一躬，鞠得很低，很久。

这是对知音的感谢，是对在这个冰冷夜晚给予她唯一一丝温暖的凡人的敬意。

也是对过去的那个自己，对那个相信“只要努力就能被看见”、“只要是金子总会发光”的天真女孩的……诀别。

“你的认可很珍贵。真的。”

阿欣直起身，脸上已经没有了任何表情，那双眸子幽深得像是两口枯井。

“但它……救不了她。也救不了我。”

说完这句话，她没有再看那幅《星空》一眼，毅然决然地转过身。

她的高跟鞋踩在大理石地面上，发出“笃、笃、笃”的声响，每一步都像是踩在某种易碎的骨头上。

她没有走向出口，而是走向了展厅另一侧的阴影里。

那里站着一个男人。

韩晗。

他穿着剪裁完美的复古西装，面容清俊苍白，气质冷淡得像是一块千年的寒冰。

他一直站在那里，手里端着一杯从未动过的香槟，像是一个置身事外的幽灵，冷眼旁观着这场荒诞的闹剧。

他没有笑，没有嘲讽，甚至没有表情。他只是静静地看着阿欣一步步走来，看着她眼中的光芒熄灭，看着黑暗如同潮水般漫过她的头顶。

他知道她会来。

老板从不看走眼。

阿欣走到了韩晗面前，停下脚步。她没有说话，只是微微昂起下巴，那是一个臣服的姿势，也是一个交易达成的信号。

她不再需要世人的理解了。既然世界是瞎的，那她就去当那个能把世界踩在脚下的魔鬼。

韩晗微微颔首，转身，领着她走向了更加深沉的黑暗深处。

……

“唉……”

一声苍老而沉重的叹息，在空荡荡的画作前响起。

老黄重新戴上了那顶有点歪的大檐帽，帽檐压得很低，遮住了他眼中的神色。

他看着阿欣决绝的背影，看着她主动走进了那个吞噬灵魂的深渊，那双原本拿着对讲机的手，在空中微微抬起，似乎想要阻拦，最终却又无力地垂下。

作为“老黄”，他不能干涉。作为“天使”，他必须尊重自由意志。

哪怕这意志是选择毁灭。

“路走窄了啊……”

老黄低声呢喃着，声音里带着无限的惋惜。

他转过身，最后看了一眼那幅《星空》。画中的金色光点依旧在深渊中挣扎，呐喊，但此刻看来，那更像是一场无声的祭奠。

他伸出手，轻轻地将那个被客人遗弃在展台上的酒杯拿走，用袖口在那滴落在签名处的水渍上擦了擦。

水渍干了，但印记还在。

老黄摇了摇头，那有些佝偻的身影慢慢后退，一步步退入了灯光照不到的阴影之中。

展厅内依旧灯火辉煌，宾客们的笑声依旧刺耳。

没有人发现，这里少了一个灵魂，也没有人发现，这里多了一声来自亘古的叹息。

星落无声，长夜将至。